Bienvenidos a 666 Cuentos de Terror

Bienvenidos a mi Muestrario de Horrores y Oscuridades.
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El Objetivo es llegar a las 666 Historias Cortas de Terror, Misterio y Suspenso..., como todos saben el 666 es el Número del Diablo, por lo que el Último Cuento será el más Terrorífico, Sangriento, Horroroso, Repulsivo, Asqueroso y Aterrador de Todos los Tiempos (o no, jaja). 
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Cuentos de Terror 48 a 53: "Seis Micro Cuentos de Terror, Misterio y Suspenso"

Los siguientes cuentos son independientes unos de otros y no tienen nada que ver entre sí. Los publiqué en una sola entrada porque eran muy cortos para hacerlo por separado. Están dedicados a Cleofé Corcoba Mendez-Vigo, otra de mis lectoras favoritas que me soporta desde los inicios. Y gracias, muchas gracias, Cleo.

Cuento de Terror 48: "LA HELADERA"

Tuvo una horrible pesadilla. Soñó que en su heladera había once cabezas de mujeres. Cuando despertó, lo primero que hizo fue correr hacia la heladera. La abrió. 

No había once cabezas, sino doce.

Soltó entonces un suspiro de alivio: no faltaba ninguna.

CDT 49: "LAMIDA"

Como todas las mañanas, el hombre se despertó ante las insistentes lamidas del perro. Pero luego recordó: lo había matado la noche anterior. Abrió los ojos. Su mujer estaba encima de él, y le lamía la cara. El hombre se incorporó a medias.

-Amor, ¿qué rayos…

Entonces se dio cuenta: a ella también la había matado.

CDT 50: "DELIRIOS DE FAMA"

-Haría lo que fuese por ser famoso.

-¿Incluso vender tu alma al diablo?

-Incluso eso.

-Yo soy el diablo: acabas de hacer un trato conmigo.

Y le infligió una muerte tan espantosa que al día siguiente su cuerpo desmembrado apareció en las crónicas policiales, y se hizo famoso.

CDT 51: "EL DEDO"

El médico examinaba inquieto la mano izquierda de la mujer, que tenía el dedo índice amputado.

-¿Qué fue lo que sucedió, señora Olson?

-Mi marido- respondió la mujer-. Discutimos y me arrancó el dedo de un mordisco. Eso fue lo que pasó.

-Discúlpeme que me entrometa, pero como profesional debo hacerlo. ¿Hizo la denuncia en la policía?

La mujer lo miró y sonrió con malicia, pero no dijo nada.

Dos pisos más abajo, en la morgue del hospital, el forense extraía un dedo de la garganta del hombre muerto y escribía en el informe:

“Causa de muerte: Asfixia por obstrucción”.

CDT 52: "LA TABLA OUIJA"

-No debes jugar con esa maldita tabla ouija. Ya te lo he dicho mil veces. Es peligrosa, puede atraer malos espíritus.

-Si no fuera por esa tabla, no estarías hablando conmigo, madre.

CDT 53: "EL ESPEJO SE OSCURECE"

Jorge era un experimentado chofer de ambulancia. Sabía que su trabajo no era el mejor del mundo, tampoco pagaban demasiado, pero al menos cubría el turno de noche y a él siempre le había gustado la noche, porque era más tranquila y no había tantos accidentes.

Una vez, a eso de las doce, mientras cubría una emergencia, se le dio por mirar a través del espejo retrovisor; lo que vio le heló la sangre. Sobresaltado, echó un vistazo hacia atrás y su compañera, una joven médica recién graduada, le preguntó si se sentía bien.

-No es nada- respondió con voz firme Jorge.

Pero sabía que no era cierto: acababa de ver, en el espejo, el destrozado rostro de un muerto, que le hacía muecas de dolor o desesperación.

Desde entonces comenzó a ver ese tipo de cosas. Gente muerta, ancianos de rostros cadavéricos, jóvenes con los cráneos rotos, incluso niños. Siempre los veía a través del retrovisor de la ambulancia, como si sus espíritus aún estuvieran allí atrás, anclados a la caja del vehículo. Jorge se consideraba un tipo valiente, pero aquella incesante procesión de visiones sobrenaturales terminó por afectarle naturalmente los nervios. Primero pidió el cambio de unidad, luego de turno: pero no importaba qué ambulancia manejara, tampoco la hora: los muertos se le manifestaban igual. Consultó entonces, en secreto, a una amiga de su madre, que era parapsicóloga –o al menos decía serlo. La mujer, luego de escuchar su relato y examinarle la palma de las manos, asintió con la cabeza y le sonrió.

-Querido, por extraño que parezcan mis palabras, lo tuyo es una bendición. No estás viendo en ese espejo a la gente que murió, sino la que está por morir. Tu misión es prevenirlas y dejar que decidan el camino por recorrer. De lo demás, Dios se hará cargo; tú sólo eres un mensajero.

Las palabras de la bruja podían ser sabias, no así sus consejos. Jorge lo descubriría días después, al ver a través del espejo retrovisor la imagen de una chica pelirroja con un cuchillo en su garganta. No pudo sacarse la imagen de la pelirroja hasta que semanas más tarde, mientras caminaba por el centro, la reconoció. Iba de la mano de un hombre mucho mayor que ella, que parecía ser su padre. Jorge se acercó y le dijo a la pelirroja que tuviera cuidado. El hombre se volvió y lo observó. Y luego miró a la pelirroja, con una expresión terrible en los ojos.

-¿Y este, quién es?

-No lo sé, es la primera vez que lo veo- se defendió de inmediato la chica.

-¿Anduviste sacándome los cuernos, hija de puta?

-No, te juro que…

La escena se puso tensa muy rápidamente. La gente que pasaba por la calle los miraba y señalaba. Jorge retrocedió unos pasos y luego se escabulló entre la multitud. Al día siguiente, vio el rostro de la pelirroja en el periódico: su marido le había clavado un cuchillo por la noche, al parecer víctima de un ataque irracional de celos. La policía aún lo buscaba y no había pistas sobre su paradero.

Después de ese incidente pensó en renunciar al trabajo, pero era lo único que tenía; además, el mercado laboral estaba muy complicado. Siguió manejando la ambulancia y viendo, en el espejo retrovisor, a la gente que iba a morir. Al principio evitaba mirar el espejo, trataba de conducir la ambulancia sin utilizarlo, pero luego, cuando pasaron los meses y sus nervios empeoraron, comenzó a sentir otra cosa. Algo perturbador, pero a la vez profundamente satisfactorio. Por primera vez en su vida, comenzaba a sentirse alguien importante. Sabía lo que todos (y a la vez nadie) quería saber: quiénes serían los próximos. Comenzó a mirar el espejo retrovisor cada vez con mayor frecuencia, a la búsqueda de nuevos muertos. Un día, reconoció a un anciano que había visto anteriormente en el espejo, caminando con lentitud por la vereda. Aminoró la marcha de la ambulancia y le dijo:

-Morirás muy pronto.

El anciano se detuvo y lo miró con la boca abierta. La mujer que iba con él le lanzó una andanada de insultos y lo escupió.

Jorge siguió manejando. Se sentía muy bien. Puso una música que le gustaba mucho en el estéreo, y comenzó a silbar la melodía.

Hizo lo mismo varias veces, hasta que alguien anotó la patente y lo denunció. Lo despidieron sin muchos preámbulos. Jorge se retiró a su casa y desde allí siguió pronosticando las muertes de las personas, ya que había descubierto que no era necesario mirar por el retrovisor de la ambulancia para tener ese conocimiento: bastaba con hacerlo en cualquier espejo.

La gente lo evitaba siempre que podía. Ni siquiera lo miraban y todos los vecinos, incluido su hermano, le habían retirado el saludo. Por las tardes, Jorge montaba en su bicicleta y sembraba el terror en la ciudad. Con su dedo señalaba hacia aquí y hacia allá y decía: “Serás tú, y tú, y tú también”. La gente se escondía en las tiendas y en los zaguanes cuando lo veía pasar, porque sabían que sus pronósticos nunca fallaban.

Hasta que un día, alguien hizo lo que nadie hasta ese momento se había atrevido a hacer: se asomó a una ventana con un rifle, y le voló la tapa de los sesos.

El cuerpo de Jorge cayó sobre un puesto de diarios y revistas, haciendo un desparramo infernal. Cuando aparecieron los paramédicos, le quitaron las ropas roñosas que llevaba desde que lo habían despedido en el hospital, y se sorprendieron al descubrir que debajo había un traje negro. Jorge sabía que iba a morir, sus propios espejos se lo habían dicho, y se había vestido adecuadamente para la ocasión. Uno de los paramédicos revisó el bolsillo y frunció el ceño.

-¿Qué es esto?

Sacó un aparato cuadrado, que tenía un letrero luminoso indicando un conteo inverso.

Instantes después, la bomba casera estalló, y los vecinos que sentían alivio por la muerte de Jorge volaron en pedazos.

Cuento de Terror 47: "Un Invitado Especial"

Para Vampy Carpio, lectora constante que me acompaña desde el inicio de esta aventura.

El hombre, que se tambaleaba atrozmente y apestaba a alcohol, se dejó caer sobre el frío suelo de la celda de la comisaría.

Dos policías, además del comisario Torres, que sostenía una carpeta negra bajo el brazo, entraron con él y lo rodearon.

-Por última vez, miserable borracho, ¿qué pasó con aquellos chicos en el puente?

-Ya les dije, oficiales… un hombre… un hombre se los llevó… a los dos… y las bicicletas… las bicicletas de los chicos…

-Cayeron al agua, eso lo sabemos- intervino uno de los policías, que lucía un abultado estómago bajo el uniforme azul-. Los buzos de la prefectura las sacaron hoy del río. Pero eso no responde a nuestra pregunta…

-¿Qué pasó con aquellos chicos?- repitió el otro policía, sacudiendo ferozmente al hombre borracho-. ¿Qué hacías ahí a esas horas de la mañana? ¡Contesta, mierda!

El borracho había comenzado a llorar. Otra vez. Eso ponía muy irritable al comisario.

-¡Estaba durmiendo!- chilló el borracho, anticipándose a los golpes y poniendo ambas manos sobre su cabeza-. ¡A veces duermo bajo ese bendito puente! Yo no tuve nada que ver… Yo sólo estaba ahí de casualidad… Oh, Dios… Desearía no haber visto nada…

-¿Cuál es tu mano hábil?- preguntó de repente el comisario.

El borracho, sorprendido, bajó sus brazos y lo miró.

-¿C… cómo…

-La mano con la que escribes. ¿Cuál es?

-¡Contesta, miserable!- intervino el policía gordo.

-Es… es la derecha…

Ante una señal del comisario, los policías comenzaron a patearlo. Las hebillas de sus borceguíes tintineaban en la soledad de la comisaría. El borracho se arrastró y trató de refugiarse debajo de la litera, pero el policía gordo lo jaló de una pierna y la paliza prosiguió durante unos segundos más. Uno de los puntapiés dio en las costillas del hombre borracho, y éste exhaló un entrecortado gemido, al tiempo que escupía sangre. Con una de sus manos, temblorosa y agrietada por la intemperie y la mala vida, intentó aferrarse a la pierna del gordo, que retrocedió dando un siseo, como si acabara de tocarlo un leproso. El otro policía, enardecido por aquel simple gesto de desesperación, levantó el pie y le pisó una mano, la izquierda. Los huesos crujieron y el borracho gritó. El comisario Torres, mientras tanto, observaba la golpiza de brazos cruzados, fumando un cigarrillo. A diferencia de los otros, sabía distinguir los límites de la resistencia humana, y cuando percibió que el borracho estaba por desmayarse pidió a sus subordinados que se detuvieran.

-Traigan un balde con agua, y luego déjenme a solas con él.

-Sí, mi comisario- se apresuraron a obedecer los policías.

Una vez que trajeron el agua y se retiraron, el comisario Torres echó tres cuartas partes de líquido sobre la cabeza del borracho, y lo restante se lo ofreció para beber.

El mendigo tomó ávidamente del balde, haciendo arcadas y gimiendo por el dolor. El comisario dejó que se refrescara durante un minuto, y luego le apartó el balde de una patada.

-Te conozco, miserable- le dijo con una voz calmada, profunda-. Te he visto infinidad de veces en mi ciudad, apestando las calles y contaminando el aire que todos nosotros respiramos. Y me importa un carajo lo que hayas visto, ¿entendido?

Esperó que el mendigo respondiera, y luego pegó un violento puñetazo a la pared.

-¿Entendiste o no, basura inmunda?

-Entendí, sí señor- respondió de inmediato el mendigo, las palabras apenas entendibles debido a sus labios hinchados-. Pero por favor, no me pegue…

-No te voy a golpear. No te preocupes. Yo no toco a las basuras como tú- exhaló una bocanada de humo. De inmediato el estrecho recinto se llenó de un vapor estático, que comenzó a flotar como pequeños trozos de nube. El comisario Torres prosiguió, ahora casi reflexivo-. ¿Sabes? Hay algo que me preocupa. Estuve buscando en los archivos policiales, y resulta que tu expediente, salvo por unos disturbios menores en la calle, está completamente limpio.

-Sí que lo está. Yo…

El comisario lo hizo callar con una simple pero aterradora mirada.

-No vuelvas a interrumpirme. Yo te diré cuándo hablar, ¿entiendes?

El vagabundo asintió. Su cuerpo entero temblaba. Uno de sus ojos se había cerrado por completo, debido a un golpe, y el otro recibía constantes goteras de sangre desde la frente partida. Pese a ello, se mantenía alerta y no perdía la mirada sobre el comisario, porque sabía que su vida dependía de ello.

-Decía que tu expediente está muy bien..., casi diríase demasiado bien para un borracho miserable como tú- prosiguió al cabo de un rato el comisario-. Pero claro que eso puede arreglarse. Podemos hacer que tu perfil, digamos… coincida con el de un pervertido. Un maniático que espía a los chicos al salir del colegio, y que está lo suficientemente trastornado como para matarlos y arrojarlos al agua. Sabes que podemos hacer cosas así, ¿verdad?

El vagabundo volvió a asentir con la cabeza. El comisario Torres, evidentemente satisfecho por la actitud sumisa del otro hombre, siguió hablando.

-Sé que hay muchas probabilidades de que lo que viste sea cierto. Ya sabes, eso de que un misterioso hombre se llevó a los chicos y luego desapareció en la noche… Es una mierda, pero puede ser cierto. Y eso es un gran inconveniente para mí, porque la verdad, no tengo una pista sobre el caso. Después de una semana, no tengo una sola puta pista. Los forenses investigaron los alrededores del puente, y no encontraron nada. Ni una sola huella. Sólo aquel brazo… aquel triste brazo arrancado… que resultó ser de uno de los chicos desaparecidos. Y ahora, claro, todas las miradas están sobre mí. Sobre el pueblo. Los periodistas y los programas de tevé… sólo hablan de esto. Y yo… yo sólo te tengo a ti.

Le extendió la carpeta negra. El mendigo, comprendiendo de inmediato, la tomó con ambas manos, como si fuera un objeto extremadamente frágil.

-Sabes que no tienes otra alternativa- dijo el comisario, con una leve inflexión de compasión en la voz-. Sabes que, si no escribes tu confesión y la firmas, te tendremos encerrado aquí y te torturaremos hasta matarte. También sabes (porque es probable que hayas oído hablar de mis habilidades) que podemos tenerte vivo durante mucho, mucho tiempo… más de lo que desearías. Así que escribe. Escribe con tu mano hábil, que hemos preservado para tal fin, y luego firma la hoja. Irás a la cárcel y te violarán cada noche, pero créeme que es mejor que estar aquí, bajo mi cuidado y supervisión. Así que escribe. Si tu cerebro está demasiado arruinado por el alcohol, yo dictaré las palabras. Pero escribe. Es mejor que comiences ahora mismo.

Estuvieron más de cuarenta minutos escribiendo la confesión. Cada tanto el mendigo se detenía y dudaba, y el comisario Torres, como un siniestro maestro de secundaria, acudía de inmediato en su ayuda. Cuando finalmente terminaron, tenían en su poder más de cinco hojas escritas con la letra torpe y apresurada del mendigo. En esas hojas, el mendigo se declaraba culpable por el ataque y desaparición de los dos chicos. Describía cómo los había acechado, en las cercanías del puente, para luego matarlos y arrojar los cuerpos al agua, donde sin dudas la corriente los había arrastrado hacia el mar.

-Ahora firma.

El mendigo firmó, y luego le tendió las hojas con la confesión.

-Ahora puedes descansar, inmundicia.

-Usted… usted no entiende.

El comisario Torres, que había comenzado a retirarse con la carpeta negra, se dio vuelta de inmediato.

-¿Qué dijiste?

-Dije que usted no entiende- y antes de que el comisario pudiera echársele encima, el vagabundo se apresuró a explicar:- Ese hombre… ese hombre que se llevó a los chicos, no es normal. Es un demonio. Yo mismo lo vi, aquella noche. Cuando atacó a los chicos, yo estaba muy asustado. Y creo que se me escapó un grito. Y entonces el hombre… el demonio… se detuvo. Y giró hacia mí. Sus ojos eran rojos en la oscuridad. Y me sonreía. Sacó una lengua, que era larga como una víbora, y la pasó por la cara de uno de los chicos. Fue en ese momento que le arrancó el brazo. Lo hizo tan fácilmente como un niño arrancándole el ala a una mosca. Y luego... luego comenzó a trepar, por los pilotes del puente, como una araña. Sé que suena increíble, pero… es lo que vi, comisario. No me importa tener que ir a la cárcel de por vida. No me importa que, por las noches, los otros presos… usted sabe. Tampoco… tampoco me importa usted, ni sus famosas y temibles torturas en el sótano de la comisaría…

-Y entonces, ¿por qué firmaste la maldita confesión, basura?

-Porque en la cárcel… en la cárcel estaré más protegido. De aquel hombre. De aquel ser del Infierno. No quiero volver a cruzármelo. Nunca más en la vida. Y sé que vendrá a buscarme. Yo…

-Cállate, estúpido. No quiero seguir escuchando tus lloriqueos.

-Usted no entiende… Usted nunca va a entender…

El comisario salió de la celda y cerró la puerta. Se dirigió a su despacho y se sentó tras su escritorio, lanzando un ronco suspiro.

Levantó el teléfono y marcó un número, al tiempo que hojeaba la carpeta negra.

-¿Con el fiscal Robles? Disculpe la hora, pero ya tenemos su confesión, señor. Mañana por la mañana pondré al reo a disposición del juez. Sí, señor. Hasta mañana, señor.

Colgó. Sacó su abrigo del armario y anunció, a los pasillos silenciosos:

-¿Noriega? ¿Peralta? Me estoy yendo, muchachos. Si llama algún periodista, digan lo de siempre, que estamos trabajando bajo secreto de sumario. Y cuiden bien de nuestro invitado especial. ¿Entendieron?

No recibió respuesta, por lo que se asomó a la oficina principal. La pantalla de la computadora de Noriega mostraba unos peces tropicales nadando en un acuario imposiblemente azul, y había una taza de café a medio tomar sobre el escritorio de Peralta. Pero ninguno de los dos hombres estaba allí.

Regresó al pasillo. Las luces fluorescentes sobre su cabeza rechinaban y titilaban. La heladera al fondo del pasillo zumbaba y había un olor extraño (y al mismo tiempo familiar) en el ambiente.

-Malditos vagos- murmuró el comisario.

Entró al pequeño cuarto que utilizaban como comedor. Encendió la débil luz. Peralta yacía sobre el suelo y había algo agazapado sobre él. El comisario tanteó la culata de la pistola en el mismo momento que la criatura alzaba los ojos hacía él. Eran, como los había descrito el vagabundo, unos ojos terribles y alucinados, que brillaban en la penumbra y parecían cargados de una diabólica fiereza. Pero no era un hombre, era demasiado pequeño para ser un hombre. Recién cuando la criatura se incorporó y le gruñó como una bestia, el comisario lo reconoció: era uno de los chicos perdidos.

Su cara estaba empapada en sangre. Mostraba unos dientes manchados y filosos, que entrechocaban frenéticamente entre sí. El comisario le apuntó y le ordenó que se detuviera, pero el chico no pareció escucharlo. Se abalanzó sobre él, buscándole el cuello. El comisario disparó y el niño salió lanzado hacia atrás.

-Noriega, venga aquí, ¡de inmediato! Tenemos una emergencia…

Sintió una respiración a sus espaldas. Se dio vuelta. Alcanzó a ver la figura del otro chico, que extendía un brazo hacia él, uno solo, dado que el otro había sido arrancado de su cuerpo y ahora debía estar en un refrigerador de la morgue. El comisario trató de disparar, pero el chico fue increíblemente rápido y sus dientes le destrozaron el cuello, haciéndole perder la vida en un instante.

Mientras tanto, en la celda, una sombra silenciosa se acercaba al vagabundo, quien yacía sobre la litera, suplicante.

-Por favor… por favor… déjeme ir. Déjeme ir, Maestro… Me he ganado la libertad. Ya han pasado cien años. Usted lo prometió. Por favor…

 La sombra se acercó aún más, y el olor de la putrefacción avanzó sobre las fosas nasales del vagabundo. Una mano, de largos y blancos dedos, se posó sobre su cabeza.

-Aún no, Renfield… aún no. Estás perdonado. Ven conmigo.

El vagabundo se echó a llorar, al tiempo que asentía con la cabeza.

-Sí, mi Amo…

Y sin dejar de llorar ni de lamentarse ante un Dios que hacía mucho lo había abandonado, siguió a las tres figuras, que no tardaron en perderse en las sombras de la noche.

Nota: para quienes no conocen el nombre de Renfield, aquí hay una entrada de la Wikipedia que explica algunas cosas. Les ayudará a entender el relato en toda su dimensión: http://es.wikipedia.org/wiki/Renfield

Más novedades sobre el cortometraje basado en mi relato breve “El fantasma de Youtube”. Aquí, algunas fotos del backstage del filme de la gente de "El Abrigo Producciones", y las actrices que encarnarán a los personajes de Jimena, Romina y Florencia.

Uno de mis relatos de terror, en versión fílmica (ver más info en los comentarios de abajo)

Bajo la dirección de Mauricio Cozzi, llega en Marzo el ciclo de cortos cinematográficos de terror “Lecturas malditas”, que contará con uno de mis relatos en su contenido. Aquí está el teaser trailer, díganme si no tienen ganas de verlo ya!!:
Publicación por El Abrigo.

Cuento de Terror 46: "La Cosa que Cayó del Cielo"

Para Sharoll, una de las lectoras "vip" del blog.

1

–El meteorito cayó en medio del bosque, hace más de un año- dijo el anciano que guiaba a Sebastián-. Desde entonces, todas nuestras cosechas se han arruinado, y los animales murieron sin causa aparente. Pero todos en el pueblo sabemos que fue por culpa de esa cosa que cayó del cielo.

2

-Es por eso que lo llamamos a usted, un renombrado astrofísico- intervino Osorio, que era el segundo guía-. Además, usted creció en los alrededores, ¿verdad?

-En Puente de Agua, sí- reconoció Sebastián, caminando abstraído a través del sendero-. Pero en cuanto a lo de “renombrado”… creo que usted exagera un poco.

-Oh, vamos, no sea tímido. ¿Acaso no apareció en los periódicos, cuando cayó aquel rayo que mató a tres personas? ¿Acaso no le hicieron una entrevista en Radio Nacional?

-Sí, pero…

-Pues para nosotros, eso es suficiente- completó la idea el anciano. Se detuvo para secarse con un pañuelo el sudor de su frente. Miró en derredor-. Estamos muy cerca. ¿Lo escucha? -¿Qué cosa?

-Los pájaros no cantan. El bosque entero parece estar muerto.

-Hay mucho silencio, sí- asintió Sebastián, mirando hacia los árboles inmóviles-. Aunque eso no es determinante para afirmar que la causa de todo es…

-Créame: lo es. Muy pronto se dará cuenta por qué.

3

Eran más de las dos de la tarde cuando los tres hombres, con sus espaldas empapadas en sudor, se detuvieron delante del gran cráter que se abría en medio del bosque.

-¿Qué me dice?- el viejo señalaba el cráter con evidente orgullo, como un abuelo señalando a su nieto abanderado-. ¿Nos cree, ahora?

-Es impresionante- tuvo que admitir Sebastián, con los ojos súbitamente brillantes de entusiasmo. De su mochila extrajo unos aparatos de medición, que ninguno de los dos guías reconoció ni supo para qué servían. Sin mediar pausa, el astrofísico se agachó y comenzó a efectuar medidas sobre el terreno, mientras registraba su voz en una grabadora de mano-. Se estima el diámetro del cráter en unos quinientos o seiscientos metros. Ha destruido todo alrededor. Árboles quemados por el fuego, ausencia total de pastizales, incluso veo algunos esqueletos de animales muertos diseminados en el terreno. Debió ser un impacto realmente muy grande, sólo comparable con lo sucedido en Siberia hace más de cien años. De momento no hay señales de radiación. Los niveles de oxígeno son normales, las lecturas del Altair 5 indican una ausencia total de gases tóxicos. Efectuaré a continuación una muestra del terreno para análisis posterior en laboratorio. Si aunque sea pudiera encontrar un fragmento del bólido caído…

-De hecho, tenemos un fragmento- dijo el anciano.

-¿Qué es Altair 5?- preguntó Osorio.

-Es un instrumento de medición de gases tóxicos- respondió de inmediato Sebastián, sin levantar la vista de sus aparatos-. Posee un sistema de transmisión inalámbrica de datos…- se detuvo. Miró, con ojos cada vez más grandes, al anciano-. Disculpe, ¿qué acaba de decir?

-“¿Qué es Altair 5?”- respondió Osorio.

-No, usted- Sebastián señaló al viejo.

-Dije que poseemos un fragmento del meteorito… aunque si desea verlo, le aseguro que no será nada fácil.

-Oh, no- estuvo de acuerdo Osorio.

-¿De verdad tienen un fragmento?

-Pero no será nada fácil verlo- insistió el viejo.

-De hecho, será casi imposible…- precisó Osorio.

-¿Dónde está, por Dios?

Los dos guías se miraron, indecisos.

-Lo tiene un hombre… un hombre llamado Turner- dijo al fin Osorio-. Pero le aclaro…

-Está loco- terció el viejo.

-Totalmente loco- asintió Osorio-. Y es peligroso.

-Muy peligroso.

-Vive a unos tres kilómetros de aquí, y guarda ese pedazo de meteorito como si fuera una joya invaluable. No deja que nadie se acerque a su casa.

-Puso trampas alrededor.

-Y bombas. También puso bombas. El chico de los Linares puede atestiguarlo.

-¿El chico de los Linares?- frunció el ceño Sebastián.

Los guías volvieron a mirarse.

-Trató de acercarse a la casa de Turner, para observar el meteorito- dijo luego de un silencio Osorio.

-Y se topó con una mina.

-Una mina, sí señor.

-Perdió una pierna, y de milagro continúa vivo…

Sebastián trató de procesar, con la mayor rapidez posible, la extraña información que acababan de darle aquellos extraños pueblerinos. Se sentó sobre una roca y luego se paró. Comenzó a caminar en pequeños círculos. Mientras tanto, los otros hombres lo miraban, entre curiosos y confusos.

-¿A tres kilómetros de aquí?- dijo finalmente el astrofísico-. No parece tan lejos.

-Mi estimado, le advierto que esas trampas…

-Quiero que me lleven hasta la casa de Turner. De inmediato- al ver que los hombres dudaban, Sebastián bajó la voz y agregó:- Miren, ustedes me llamaron porque desean que los ayude, ¿verdad? Por culpa de ese bólido perdieron las cosechas y el ganado. Pero yo no puedo hacer nada si no me muestran el fragmento…

Los guían volvieron  a mirarse. Se encogieron de hombros.

-Está bien- dijo Osorio-. Pero usted se hace responsable por su seguridad.

-No tengo problemas con eso- respondió Sebastián, con una nerviosa sonrisa.

Los ojos habían comenzado a brillarle de nuevo.

Más Cuentos de Terror

Muchos lectores se quejan de la escasa frecuencia con que publico. Para hacer más amena la espera entre cuento y cuento, les paso un pequeño listado de otros buenos blogs que contienen historias de terror y fantasía.

http://cuentosdeterrorcortos.blogspot.com.ar/

Autor: Jorge Leal. 

Muchísimos cuentos de terror, buenos y muy cortos. Este autor uruguayo se especializa en los “cuentos de terror rurales”, es decir, historias de aparecidos, brujas y duendes que suelen contarse en las estancias y granjas, cuando llega la noche. Aunque por supuesto, también hay de los otros.

http://cuentomagic.blogspot.com.ar/ 

Autor: Manuel Villeda Pineda. Un blog nuevo que contiene una buena cantidad de historias, todas ellas muy bien llevadas y mejor escritas. El joven autor publica cada dos o tres días, por lo que hay entretenimiento asegurado.

http://puertoarial.com/ 

Autor: Ricardo González. Excelentes cuentos de terror, fantasía y ciencia ficción. Este autor se caracteriza por imprimirle una cuota de filosofía, oscuridad y poesía a sus escritos, dando como resultado una mezcla muy original (y en muchos casos inquietante) en cada uno de los cuentos. Muy recomendable.

http://netomancia.blogspot.com.ar/ 

Autor: Ernesto Parrilla. Por último, dejo lo que a mi entender es lo mejor de lo mejor. Este autor está a años luz de todos nosotros, no solamente los escritores amateurs de terror y fantasía, sino de los supuestos “consagrados”. Es un mago de las palabras y un creador inagotable de argumentos y personajes. Domina todos los registros y hace lo que quiere con las emociones del lector. Puede hacerte llorar, reír, dar miedo y dejarte pensando. Además de escribir cuentos, ha publicado novelas y cómics. Ha ganado infinidad de concursos literarios. Es una injusticia que no sea más conocido por el público, aunque intuyo que tarde o temprano las cosas en el Universo volverán a su natural orden. Puedo asegurar, sin temor a equivocarme, que es el mejor escritor vivo en habla hispana dedicado a la fantasía, el terror y la ciencia ficción. En otras palabras, un genio total. (Después paso a cobrarte, Ernesto, acepto efectivo y cheques jaja).

Bueno, eso es todo. Visiten si pueden estos blogs y luego me dan su opinión. Un abrazo para todos.