"Un Largo Viaje a la Oscuridad" (Capítulos 8 y 9)

CAPÍTULO 8

Dan corría, la mente y el cuerpo enfocados en un solo objetivo: sobrevivir.

     Corría y resollaba. Atrás quedaban Liana, Quiroga, su hijo, el perro: tropezando en la oscuridad, Dan se limitaba a huir de aquellas grotescas y numerosas criaturas, temeroso de que alguna le cayera desde el techo y lo envolviera con sus largos y poderosos tentáculos.

     Tropezó por enésima vez y cayó. Uno de los tubos del lanzallamas lo golpeó en la nuca y comenzó a ver destellos de dolor delante de su campo de visión. Quiroga había desaparecido en las fauces de una de esas cosas, y con él se había extinguido cualquier indicio de luz; no obstante, Dan pensaba que podría abrirse paso rumbo a las escaleras si se guiaba por las paredes del corredor, con ayuda de las manos. Se sujetó a una de las rocas y se volvió a parar. No debía estar muy lejos de las escaleras, aunque sabía que en la oscuridad era muy fácil perder el sentido de las distancias. Comenzó a correr otra vez. Había extendido la mano izquierda para guiarse; sus dedos estaban en permanente contacto con la pared de la mina, por lo que al cabo de un tiempo comenzaron a despellejarse y a sangrar. Tanteó un saliente en la roca y trató de esquivarlo, aunque uno de los tubos del lanzallamas golpeó algo sólido. Volvió a detenerse, esta vez para quitarse el artefacto de encima. Estaba desenredando uno de los arneses cuando sintió el ruido a sus espaldas; esto hizo que quedara por completo paralizado.

     Un ruido de succión, de sopapa. Se acercaba rápidamente.

     “Estoy perdido”, pensó.

     Se dio vuelta hacia los sonidos, apuntando con el lanzallamas. ¿Pero de qué servía empuñar esa arma, si no sabía usarla?

     Los ruidos se acercaban cada vez más. Estaban a diez metros, a cinco, incluso menos.

     Las manos de Dan tantearon la empuñadura del lanzallamas. Tal vez, si realizaba el intento… La empuñadura era fría y rasposa, como si estuviera hecha de un metal fruncido. Creyó reconocer un gatillo; de inmediato introdujo el dedo índice y  apretó.

    No sucedió nada.

    La cosa se acercaba en la oscuridad. Ahora podía percibir su hedor, ese característico olor a barro podrido, propio de las orillas de los ríos. Quiroga había tenido razón al respecto: aquellas cosas debían vivir en las cercanías de algún río subterráneo, seguramente ubicado debajo de la mina. Debían ser criaturas de hábitos sigilosos y nocturnos, y al parecer tenían facultades mentales extraordinarias.

     Y además, sobre todo, eran muchas.

     Volvió a apretar el gatillo, pero éste se negó a moverse de su lugar.

     “Un seguro”, pensó entonces. “Debe tener un seguro”.

     Lo buscó a ciegas, esperando recibir el contacto de alguno de esos tentáculos de un momento a otro. Pensó que, si además de buscar el seguro del gatillo, debía encontrar algún botón que activara el chispero, entonces estaría acabado; nunca podría tener el suficiente tiempo como para hacer las dos cosas.

     Tanteó algo que parecía un reborde metálico, muy cerca de la empuñadura. Lo retiró hacia atrás, en un gesto automático y desesperado.

     Volvió a apretar el gatillo, al tiempo que pensaba: “Si Quiroga no pudo encenderlo al primer intento, entonces yo tampoco podré”.

     Sin embargo, de la punta del lanzallamas surgió una pequeña lengua de fuego. Al parecer, había tenido más suerte que Quiroga, porque el maldito trasto se había encendido de inmediato. Levantó el soplador; la llama le proveía una pequeña pero esperanzadora fuente de luminosidad.

     La criatura estaba sobre él. Su boca era tan grande como un tanque de agua. Los tentáculos pendían a su alrededor, negros y viscosos, como la tétrica decoración del cumpleaños más pavoroso del mundo.

     Dan lanzó un gemido y apretó el gatillo, al tiempo que sentía que uno de los tentáculos le rodeaba el cuello.

CAPÍTULO 9

1

      Si eso era la muerte, entonces no era tan desagradable como siempre había creído.

2

     “No”, pensó Quiroga, abriendo los ojos muy lentamente.

      Había oscuridad. Y un sonido amortiguado, como el batir de un tambor en las lejanías. Su cuerpo parecía flotar en una especie de líquido viscoso, tibio, como la sangre. Estiró una mano: de inmediato se encontró con una resistencia elástica, carnosa, que cedió un poco al empujarla con cierta fuerza.

     “No”, insistió. “Si esto es la muerte, no es para nada algo espantoso”.

3

     Sin embargo, durante mucho tiempo, sobre todo en los meses posteriores a la desaparición de Lucas, había deseado la muerte con toda la intensidad posible.

     Al punto de haber intentado el suicidio.

     En ese entonces él se dedicaba a experimentar con las drogas. Cualquiera, la que cayera en sus manos: anfetaminas, ácidos, derivados del opio y productos de laboratorio, cocaína, heroína… Todas esas mierdas le producían distintos estados de ánimo, cada uno de ellos perfectamente identificables entre sí: depresión, euforia, placidez, inseguridad, paranoia, beneplácito... Sin embargo, ninguna de aquellas sustancias le permitió jamás encontrar lo que tanto deseaba: el olvido.

     Olvido por su hijo.

     Olvido por aquella noche de pesadilla, acontecida en el verano del 2007, que en un abrir y cerrar de ojos había acabado con sus sueños, sus proyectos, su misma voluntad de vivir, hasta terminar transformándolo en un despojo de carne y hueso, del cual las personas huían a su paso.

     Olvido.

     O, lo que era lo mismo: oscuridad.

4

 

  Volvió a empujar la pared carnosa con sus manos: nada. Era elástica pero resistente, cedía hasta un cierto punto pero luego regresaba a su posición inicial. Hizo el intento una y otra vez, con idénticos resultados. Estaba comenzando a sentirse claustrofóbico; su cuerpo se removía inquieto y sus brazos y piernas buscaban romper aquella especie de horrorosa placenta que lo apresaba, pero cualquier esfuerzo terminaba siendo inútil.

     “Estoy dentro de la cosa”, pensó entonces.

     “Dentro de la criatura”.

     Era una idea aterradora, repulsiva, pero supo que también era la realidad. Trató de recuperar lo último que recordaba antes de que lo envolviera la oscuridad; el pataleo de Cuco, la aparición de las demás criaturas, el intento de Dan por encender el lanzallamas: nada de eso le aportó una pista nueva ni le aclaró sus ideas de cómo había llegado allí, cómo era que había terminado dentro de las tripas de una criatura que parecía surgida de algún demencial e inaudito inframundo.

    Aunque, por otro lado, era fácil inferirlo: la cosa se lo había tragado. Así de simple. Como la ballena había tragado a Jonás en el famoso relato bíblico.

    Parecía una locura, la clase de historia que hace que los demás observen al narrador de reojo mientras la cuenta, pero bastaba extender una mano para darse cuenta de ello. Y el líquido en que se encontraba sumergido, si bien podía resultar cualquier cosa, se asemejaba demasiado al que había salido de la criatura muerta, que él, en los niveles superiores de la mina, había destripado con su cuchillo: viscoso, denso, muy similar al aceite puro, o quizás…

     “Un momento”, pensó aturdido. “Aguarden un maldito momento”.

     Cada idea que se le ocurría parecía peor que la anterior. ¿Por qué no dejaba de pensar? ¿Por qué no dejaba llevarse por la oscuridad que durante tanto tiempo había deseado?

     Sin embargo, una vez instalada dentro de su mente, la pregunta lo torturó y se negó a abandonarlo. Y es que era tan horrible que daban ganas de olvidarse de todo y cerrar los ojos, como hacía Lucas cuando alguna película lo asustaba demasiado.

     Si él estaba sumergido en ese líquido, ¿cómo era que podía respirar?

     Tal vez, después de todo, estaba muerto. Tal vez el lugar en que se encontraba era el Infierno. Nada de fuegos ni gritos, nada de millones de almas en pena y un diablo rojo pinchando los traseros: sólo ese oscuro recinto carnoso, estrecho, inundado en un líquido oleoso y sin la posibilidad de escapar jamás. Sonaba mucho peor que la tradicional imagen del infierno cristiano. Ni siquiera el más sádico de los demonios hubiese imaginado un castigo más horrible.

     Pero no, sabía que no estaba muerto. Eso no era la muerte. De hecho, tenía la convicción de que detrás de la muerte no había nada, sólo un inmenso vacío, en el cual ni la consciencia ni la memoria tenían lugar. No: no estaba muerto. Por desquiciante que resultara la idea, se encontraba dentro de una de esas criaturas, totalmente sumergido en sus líquidos internos. Y sin embargo, de alguna manera podía respirar.

     La pregunta era: ¿cómo?

     Se llevó una mano a la boca, quizás para cerciorarse de que realmente su cabeza se encontraba sumergida en algún líquido. Entonces tocó algo extraño, algo que no era su boca, pero sin embargo salía de ella.

     “Mi lengua”, fue lo primero que pensó, no muy coherentemente. “Se me ha hinchado. Quizás me la mordí sin darme cuenta, mientras la mantarraya me tragaba entero”.

     Rodeó aquella cosa extraña con sus dedos. No debía medir más de cinco centímetros de diámetro, pero sin embargo era larga… sobresalía de su boca veinte, cuarenta, ochenta centímetros… y seguía. Era flexible y de consistencia blanda, pulposa. Como una especie de cable… aunque ésa no era la mejor comparación que le venía a la mente. Lo que realmente parecía…

     “No”.

     Era como un tentáculo. O, más apropiado aún…

     “¡No! ¡Por favor no!”.

     Un cordón umbilical.

     Sonaba como una locura, pero era exactamente lo que parecía. Un cordón umbilical que, en vez de nacerle en el ombligo, le salía del interior de la boca. Él se encontraba en una especie de placenta, y aquel era su cordón umbilical que lo mantenía vivo. Era demencial pero al mismo tiempo lógico. Ningún bebé podría sobrevivir sin su cordón umbilical.

     Trató de sacarse el cable (el cordón) de la boca, tironeando bruscamente de él, pero de inmediato sintió un dolor agudísimo en el pecho y en la parte alta de su estómago, que hizo que desistiera de la idea. Sin dudas el cable (el cordón) se metía muy dentro de su boca, hasta llegar a la cavidad de los pulmones, quizás más profundo aún. Ignoraba en qué momento se había introducido dentro de su organismo, pero su objetivo parecía estar claro: le permitía respirar a través de él, como una horrenda y viscosa cánula de oxígeno.

     Comenzó a debatirse y a tratar de zafarse de aquella prisión de carne y cartílagos, presa, ahora sí, del pavor y del espanto. Trató de gritar, pero no pudo: sin dudas el (tentáculo cable cordón) se lo impedía; se había adueñado de su voz y de su sistema respiratorio y quién sabía de cuántas cosas más. Aún así, siguió gritando: lo hizo en su mente, tan fuerte que pensó que sucumbiría allí mismo, convulsionado dentro de esa especie de enorme placenta, los ojos desorbitados y aterrados, las manos convertidas en garras tratando de arañar, de hacer algún daño a esa carnosa y repugnante pared que lo contenía…

     Pero todo fue inútil.

     Cerró los ojos y comenzó a sollozar. Como era incapaz de generar algún sonido, el resultado terminó siendo unas cuantas y fuertes sacudidas de su cuerpo. Si tan sólo pudiera liberarse de ese cordón (porque era eso, una especie de cordón umbilical, no tenía sentido negarlo), de alguna forma cortarlo, y luego abrir un hueco en el interior de la criatura…

     Volvió a abrir los ojos.

     Sí que tenía algo así.

     “El cuchillo”, pensó sobresaltado. “El cuchillo en mi cinturón”.

     No se detuvo a reconsiderar las implicancias de esa idea. No era su estilo ni tampoco nunca lo sería. Buscó a tientas el viejo aunque siempre afilado cuchillo y lo sacó de su vaina. Su hoja medía unos veinte centímetros de largo y sabía que podía hacer mucho daño; había rematado a muchos ciervos y jabalíes con él, durante sus solitarias jornadas de caza. Lo empuñó con fuerza y esto hizo que de inmediato se sintiera un poco mejor. Asió el cordón con su mano izquierda y se preparó para cortarlo de un solo tajo, como quien corta un espárrago o un pepinillo. “Prepárate, hija de puta”, pensó.

     Pero entonces, antes de que pudiera hacerlo, escuchó la voz, retumbante y autoritaria dentro de su cabeza.

     “NO LO HAGAS. MORIRÁS DE INMEDIATO SI LO HACES”.

     Casi soltó el cuchillo por la sorpresa. La voz, si bien provenía de su cabeza, no parecía un pensamiento suyo, sino más bien como si se originara en una fuente externa; más o menos como escuchar música a través de unos auriculares. Era una voz perentoria y al mismo tiempo con un cierto tonillo de autómata, como si estuviera acostumbrada a dar órdenes como ésas. De inmediato Quiroga asoció esa voz con el cordón que tenía metido en el cuerpo, y si bien la idea parecía surgida de una de esas películas de ciencia ficción que él tanto despreciaba y aborrecía, la aceptó de inmediato porque tenía cierta lógica. Y luego, fiel a su estilo, sin pensar mucho en las implicancias Quiroga le respondió con sus propios pensamientos:

     “No me interesa morir. Prefiero morir antes de permanecer dentro de tus asquerosos intestinos. Cortaré el cordón, quieras o no… y espero que mueras conmigo”.

     “NO LO HARÁS. NO TE DEJARÉ HACERLO. YO TAMPOCO QUIERO TENERTE DENTRO MÍO, PERO ES MI OBLIGACIÓN. SUGIERO QUE TE TRANQUILICES Y NO TE MUEVAS”.

     Quiroga apretó el mango del cuchillo aún más, hasta que sintió que sus dedos aullaban de dolor.

     “¿Quién eres? ¿Qué vas a hacerme? ¿Dónde está mi perro?”

     También había otra pregunta que deseaba fervorosamente hacer, aunque de momento no se atrevía a formularla:

     “¿Sabes dónde está mi hijo?”.

     Sin embargo, no obtuvo ningún tipo de respuesta por parte de la criatura. Sentía que, fuera lo que fuese que había hurgado en sus pensamientos, ahora estaba fuera, como si ya no le interesase mantener la comunicación. “Craso error”, pensó Quiroga, con el pulso acelerado locamente.

     Se concentró en cortar aquel maldito cordón. Comenzó a acercar el cuchillo… y entonces sintió que su mano se aflojaba, que perdía capacidad para poder controlarla.

     “¡No!”.

     Intentó volver a levantar la mano, acercar el cuchillo al cordón que salía de su boca, pero era como si de repente se le hubiesen adormecido los miembros. De hecho, todo su cuerpo parecía paralizado; cuando quiso estirar la pierna derecha para dar un puntapié al interior carnoso de la cosa, fue incapaz de hacerlo, lo mismo con la otra pierna.

     La criatura se había adueñado de su cuerpo. Ahora él ya no podía hacer nada.

    Aturdido, furioso, asustado, Quiroga comenzó a gritar dentro de su mente, a gritar y a aullar sin control, hasta que, lentamente, su agotada consciencia se desvaneció en una negrura profunda, aún más profunda que aquella en la que se encontraba inmerso…

(Continuará...)