Para los alumnos y profesores que utilizan este Blog...

Hola, chicos. Sé que muchos de ustedes utilizan mis cuentos para leerlos y trabajarlos en clase, cosa que me pone muy contento, porque le da una significancia especial a los relatos que escribo. Me encantaría que me digan de qué escuela son, de qué ciudad y país, y qué cuentos utilizaron para trabajarlos en el aula. Pueden poner el comentario debajo de esta entrada, o escribirme a maurocroche@gmail.com, ¡les estaría muy agradecido! Un abrazo y buenos estudios...

Cuento de Terror 69: "Un Lugar Terrorífico"

UN LUGAR TERRORÍFICO

de Mauro Croche

PRIMERA PARTE: 

“¡Gracias por utilizar GPS Shini Gami!”

HACÍA RATO que viajaban por la carretera provincial 21, recorriendo amplias zonas de terrenos descampados y áridos. Durante el trayecto habían escuchado algunos viejos cedés de AC/DC y Nirvana, y luego hablaron un poco, sobre todo de la vida siempre turbulenta de Martín, pero luego cayó sobre ellos un silencio lacónico, amodorrado, que pareció solidificarse con la llegada de la noche. A eso de las nueve, Horacio preguntó por primera vez a dónde se dirigían, y Martín le respondió con una frasecita que, con su posterior repetición, comenzó a sonar como un mal chiste: “El GPS lo dirá”.

Horacio reacomodó su grueso cuerpo sobre el asiento de acompañante y lo miró.

-¿Qué dijiste?

-Eso: que el GPS nos dirá a dónde tenemos que ir- respondió Martín, la mirada atenta en la ruta.

-Es una broma, ¿no?

Martín, como toda respuesta, dio un golpecito al aparato de GPS ubicado sobre el tablero de instrumentos. Era un GPS de siete pulgadas que había comprado hacía algún tiempo, en una de esas tiendas online chinas. Parecía un capricho más que otra cosa, porque Martín no era dado a realizar viajes largos. Pero como era el dinero de Martín, Horacio no había dicho nada al respecto.

-Ajá- dijo Horacio, decidido a no dejarse tomar el pelo-. Ya lo entendí. Es otra de tus estúpidas e incomprensibles bromas. Como cuando te disfrazaste de Papá Noel en esa fiesta para chicos y comenzaste a repartir envoltorios vacíos de caramelos. Nadie reía excepto vos. Es algo así, ¿no?

Pero Martín, al parecer decidido a jugar de misterioso esa noche, se rascó la punta de la nariz y siguió manejando sin decir palabra.

-Ajá- repitió Horacio-. Es otra de tus pendejadas, sí.

Recordó que esa misma tarde Martín lo había llamado para preguntarle si tenía algo que hacer. Horacio, que se encontraba recostado en el sillón jugando a la Play, aburrido como Dios al séptimo día, había contestado que no, que excepto ordenar un poco su habitación y sacar a pasear al perro, su agenda estaba vacía durante los siguientes, digamos, tres meses. “Entonces preparate, porque en una hora paso a buscarte”. No hizo falta decir nada más. Martín era un tipo hermético y parco, pero tenía buenas ideas a la hora de divertirse. Y Horacio confiaba ciegamente en él: después de todo, eran amigos desde la primaria. Pero ahora, ahora que habían manejado durante más de dos horas y media sin que Martín soltara prenda sobre sus planes, ahora que había caído la noche y la ruta no era más que una interminable franja de oscuridad que se perdía unos veinte metros más adelante (hasta donde alcanzaban los faros), Horacio había comenzado a impacientarse.

Continuaron andando, sin decir palabra, cada uno concentrado en sus propios sentimientos. El estado de la ruta a esas alturas no era muy bueno, y cada tanto Martín tenía que maniobrar para no terminar hundido dentro de algún pozo. Cinco kilómetros más adelante, en medio de un malhumorado silencio, la voz robótica del GPS habló, sobresaltándolo a ambos. Era la primera vez que decía algo en mucho tiempo, y había algo en el tono de la grabación que hizo que Horacio torciera el labio en un gesto de desagrado. Era como si la voz… se estuviera burlando de ellos. Se imaginó al tipo que había realizado la grabación, aguantando la risa por algo que nadie excepto él lograría comprender. ¿Realmente había sonado así, o lo había imaginado? 

Video-Cuento: "Omy"

No sé que tendrá mi cuento "Las primeras palabras del bebé", publicado allá por agosto o septiembre del 2013, que hace que sea reversionado una y otra vez por los youtubers. Creo que ésta es la versión 7 u 8... de las que yo conozco. En todo caso, es una versión muy interesante de los chicos de "The Anormal". ¡A subir el volumen y a disfrutarla!

Reseña: "Desierto Infernal", de Jorge Leal

Una novela de supervivencia, terror y aventura

Quizás los lectores más antiguos de este sitio recuerden al escritor uruguayo Jorge Leal, quien solía publicar en un blog con temática de cuentos de terror cortos. Jorge escribió y publicó muchos años en su blog, hasta que un día se cansó de que le copiaran los cuentos sin citarlo (o directamente se los atribuyeran como propios) y decidió cerrarlo. Supongo que debió ser una decisión difícil, pues su sitio tenía muchos visitantes y ocupaba una posición privilegiada en los buscadores, pero es algo que también entiendo perfectamente.

Pues bien, el hecho de que haya cerrado su blog no significa que haya dejado de escribir, y esto lo demuestra su libro recientemente publicado en Amazon, “Desierto Infernal”.

Debo admitir que, cuando me enteré de que estaba escribiendo una novela, hubo una parte de mí que tuvo sus dudas. Y no es que dudara de la capacidad de Jorge, sino que su estilo –por lo que había podido inferir a través de sus relatos publicados-, parecía encajar más bien en el de los cuentos muy cortos, de no más de mil o mil quinientas palabras. Cuando la historia es más larga se requiere de otro tipo de aliento, algo así como el de una carrera de resistencia, en donde el desafío no es tanto llegar primero, sino, simplemente, llegar. Y, en ese sentido, Jorge me ha sorprendido gratamente. De alguna forma, ha logrado reinventarse sin abandonar su impronta (impronta que, creo yo, bebe constantemente de ese perpetuo formador de escritores que es Horacio Quiroga), y el resultado es una novela muy entretenida, escrita de manera eficaz, que puede ser leída en una o dos horas y que deja una buena sensación al finalizar sus páginas.

¿Y de qué trata la novela? Bien, no contaré demasiado el argumento (nunca le vi sentido a hacer eso), pero sí diré que es una historia de supervivencia, de la lucha del hombre contra la naturaleza o, lo que es lo mismo, contra sí mismo. La misma naturaleza ocupa aquí un lugar preponderante, no sólo por las acertadas y en ocasiones bellas descripciones que se hacen de la misma, sino porque tiene una parte activa del relato, es un personaje más, que interactúa con el protagonista (un aventurero uruguayo llamado Francisco) y en ocasiones lo transforma y lo enriquece. Porque, como bien dice el autor, “las cosas que nos hacen preocuparnos en la vida diaria, en la naturaleza pierden todo su peso y apenas permanecen como un recuerdo lejano y absurdo”. Hay en el medio una maravillosa y sorprendente historia de terror, algo de acción y suspenso, y mucha, pero mucha aventura.

En cuanto a las partes negativas que creí encontrar, están relacionadas más con la forma que con el contenido. Por ejemplo: la ausencia total de los datos personales del autor en alguna nota final, o la imposibilidad de encontrar el índice si estás leyendo la historia desde un celular, como fue mi caso.

En resumen, se trata de una muy buena novela que se lee de un tirón, que no decae en ningún momento y augura un futuro promisorio del autor en su nueva etapa como novelista. Viene únicamente en forma digital, es decir que hay que contar con una tablet, celular o PC para poder leerla. Está disponible en Amazon (*) a un precio de ganga: un dólar (¡sí, un dólar!). Por ese costo no lo pensé mucho y me hice de un ejemplar, y espero que haya muchos otros lectores que le den una oportunidad, porque la novela bien lo merece.

Pueden comprar la novela a través de los siguientes links:

Para residentes en España:

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Para residentes en México:

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Para el resto del mundo:

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(*) Amazon es la plataforma de venta de libros online más grande del mundo, con millones de clientes por día. Es un sitio completamente seguro y de gran trayectoria a nivel mundial. Para comprar en el sitio, hay que registrarse por única vez, poniendo email y nombre, y luego se puede abonar con tarjeta de crédito o saldo de Paypal, entre otras opciones.

Para los que me leen siempre

Por diversas razones que no vienen a cuento, sólo podré publicar una o dos historias por mes, por lo que les ruego a todos aquellos que siguen mi trabajo que tengan un poquito de paciencia. Para su comodidad, si quieren que les avise por email cada vez que publique algo nuevo, simplemente rellenen el formulario de suscripción que está arriba en la primera entrada (o en la columna de la derecha si están usando la PC), y yo me comprometo a enviarles la información correspondiente en el momento indicado.
Bueno, gracias por su comprensión, y espero que tengan un gran, GRAN, fin de semana :)
Un abrazo.
Atte: Mauro Croche

CDT 68: "Noche de Reencuentro"

Pamela estaba espléndida, asombrosa.

      Y él se sentía afortunado de acompañarla esa noche.

      Hacía quince años que no se veían. Eran antiguos compañeros de la secundaria; Pamela lo había contactado a través del Facebook.

     Al principio, a Marcelo le había chocado un poco este acercamiento, esos mensajes de una Pamela irreconocible que se manifestaba ansiosa por el reencuentro. Pero, después de todo, ¿no era así como se contactaban a los viejos compañeros hoy en día?

      Y es que hacía años que no pensaba en ella. De hecho, ni siquiera recordaba su nombre. Había tenido que buscar en la foto del anuario para ubicarla en su memoria. Pamela, claro. Había sido una chica regordeta, no gorda sino regordeta, que siempre se sentaba en las primeras filas, como toda buena estudiante que se precie de tal. No hablaba mucho, aunque era simpática; al menos, eso era lo que él recordaba de aquellas épocas. ¿Pero por qué lo había contactado a él, justo a él, después de tantos años de olvido? ¿Y por qué en este momento? No podía sacarse estas preguntas de la cabeza, sobre todo la última: porque daba la impresión de que Pame había adivinado el momento indicado para charlar con él. Marcelo venía de una dura separación con su mujer, y aún se encontraba sumergido en una profunda depresión, en la cual no hacía otra cosa que rememorar los tiempos antiguos y acariciar la cruz que colgaba de su cuello, que antes había estado en el de su mujer. Y ver a Pamela, a la sorprendente y espléndida Pamela, fue como encontrar una flor en un desierto. Era una metáfora cursi, lo sabía, pero eso fue lo primero que pensó cuando Pame cruzó la puerta del bar donde se habían citado. Una jodida flor en un desierto de negrura. Y vaya pedazo de flor…

      El sobrepeso de Pamela, observó de un primer vistazo, había desaparecido. En su lugar, habían quedado curvas y redondeces que podían apreciarse con facilidad a través de su vestido de verano. Y su rostro: una exquisitez. Pómulos altos, ojos chispeantes y seductores, boca pequeña pero carnosa. La Pamela adolescente y tímida había dejado paso a una mujer con todas las letras, de andar elegante y decidido, que parecía llevarse al mundo (y sobre todo, a los hombres), por delante. Marcelo no podía salir de su asombro.

      -Tu transformación ha sido espectacular, Pame- no pudo dejar de decirle, en algún punto de la noche-. Me dejaste con la boca abierta. Estás más linda que nunca.

     La mujer bajó la mirada, halagada por el piropo. Pero, antes de que Marcelo pudiera seguir con el tema, alzó una mano y lo cortó de cuajo:

      -Te agradezco, pero no quiero que vuelvas a hablar del asunto. Lo que ves ahora… me ha costado mucho trabajo. Muchísimo. Me resulta incómodo pensar en eso, porque es como revivir una pesadilla. Lo entendés, ¿verdad?

      -Claro- asintió de inmediato Marcelo, reprimiendo el impulso de morderse la lengua, por idiota-. Lo entiendo perfectamente, Pame. Hablemos de otra cosa.

      Estiró el brazo por encima de la mesa y la tomó de la mano. La chica respondió a la caricia y le sonrió. Marce, a esas alturas, estaba convencido de que había dejado la depresión del divorcio en el pasado, que ya nunca más volvería a pensar en la arpía de su mujer, que lo había engañado con un compañero de trabajo. Sin embargo, no pudo evitar preguntarse qué era lo que molestaba tanto a Pame, por qué no quería recordar sus esfuerzos para bajar de peso. ¿Tan duro había sido el tratamiento para adelgazar? Conocía a mucha gente que hubiese jurado que sí, que adelgazar era lo más jodido que un hombre o una mujer podía llevar a cabo. Adelgazar y mantenerse en el peso, hubiesen agregado. Y había tratamientos que eran realmente muy sádicos. Incluso sabía de la existencia de una especie de campo de concentración para gordos…

CDT 67: "El Perro del Infierno"

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Tocaba a Enrique y Álvaro alimentar al perro.

     Era de noche y los hombres circulaban, a baja velocidad, por la carretera secundaria que rodeaba la parte norte del pueblo. Enrique conducía el enorme y envejecido Ford Falcon, y Álvaro iluminaba el costado del camino con una linterna a pilas, propiedad de la vieja Carretore. Álvaro tenía dieciséis años, había repetido el tercer año dos veces y no era especialmente listo. Era la primera vez que le tocaba alimentar al perro. Iba muerto de miedo y la linterna oscilaba incontrolablemente en su mano. Enrique, con algo más de experiencia, trataba de consolarlo y decirle que todo saldría bien, que terminaría antes de que se dieran cuenta, pero lo cierto era que su semblante se veía mortalmente  pálido (y preocupado) a la luz de la Luna.

     -¿Estás seguro que era por acá?

     -La vieja Carretore dijo que lo había soñado cerca del sauce viejo, entre la torre de agua y la laguna. No debe estar lejos de aquí.

     -¿Y nunca se equivoca?- no era la primera vez que Álvaro se preguntaba esto. Sin embargo, quería escuchar la respuesta de boca de Enrique, a quien, en la desesperación del momento, había llegado a considerarlo una especie de siniestro y parco mentor.

     -Que yo sepa…

     -Creo que estoy viendo algo- murmuró de repente Álvaro, dirigiendo el haz de la linterna hacia unos pastizales apelmazados-. Jesús, creo que es una zapatilla…

     -Sí- dijo Enrique con voz ahogada-. Yo también la veo.

     Enrique detuvo el auto y apagó las luces. El silencio del paraje, que ahora les llegaba a través de las ventanillas abiertas, sin la interrupción del ruidoso motor, era casi absoluto. Hubiese impresionado a algún citadino habituado al incesante ruido de la ciudad, pero a ellos no. Sin embargo, sentían miedo, pero no era por el silencio del campo precisamente. Enrique extendió una mano hacia la medalla de la virgen colgada del espejo retrovisor. La acarició durante unos momentos, y luego sacó una botella de algún lugar de su mugroso pantalón. Bebió un trago y ofreció la botella a Álvaro, quien la rechazó repugnado.

      -Vamos- insistió Enrique, empujando el brazo del muchacho con su botella de licor barato-. Bebe un trago, te calmará un poco.

      Álvaro terminó por aceptar. Tomó del fuerte licor y luego tosió un poco. Su compañero le palmeó la espalda y luego, con gestos que denotaban una inconsciente avidez, le quitó la botella de las manos. Bebió otro trago, sus ojos se pusieron acuosos y pensativos, y luego salió del coche, hacia la oscuridad de la noche.

       Álvaro no tardó en seguirlo. Las linternas tejieron una suerte de intrincadas telas con sus haces. Sin decir palabra, sin mirarse siquiera, se acercaron a la zanja y miraron.

       El hombre, tal cual lo había anunciado la vieja Carretore, se encontraba tendido boca arriba, con medio cuerpo hundido en el barro del zanjón. La bicicleta estaba a su lado, con una de las ruedas apoyadas sobre la piedra que probablemente lo había desnucado. El hombre tenía los ojos cerrados y no parecía muerto, de hecho daba la impresión de que disfrutando de uno de esos baños de limo que suelen tomar los ricos en los lujosos spas que Álvaro de vez en cuando veía en algunas revistas. El chico se dio vuelta, como si hubiese olvidado algo en el coche, y vomitó una sustancia blancuzca, pastosa, que no tardó en humear en el frío de la noche.

     -Oh, mierda…

     -Un borracho- dijo Enrique, casi reflexivo. Él también se dedicaba a la bebida. Creía que nadie en el pueblo lo sabía, pero lo cierto era que lo señalaban a sus espaldas cuando pasaba por la calle haciendo eses. Tomó la zapatilla que se había desprendido del muerto y la examinó. El número bajo la suela indicaba el “42”. “Buen número para jugarlo a la lotería”, pensó, casi sin darse cuenta. Tiró la zapatilla al zanjón y se dirigió a su compañero, con expresión compungida:

     -Mientras más rápido lo hagamos, mejor.

     -Enrique, creo que no…

     -Debemos hacerlo. Lo sabes muy bien. Vamos, ayúdame a sacarlo del zanjón.

     Álvaro asintió, aunque dudaba. Antes de marchar del pueblo, su abuelo le había dicho: “No te detengas a pensarlo. Simplemente hazlo. Es la única forma de hacerlo, y será por el bien de todos”. Y él confiaba mucho en su abuelo; no creía que el viejo fuera a mentirle o a tenderle una trampa.

      Así que tomó al muerto de los pies, mientras Enrique pasaba sus brazos bajo las axilas, ambos con las piernas metidas en las aguas pantanosas del zanjón. Lo izaron y comenzaron a trasladarlo hacia el baúl del auto. La Luna, el único y frío ojo de la noche, los contemplaba impasible. Las ranas sumergidas en la cuneta croaban, y pequeños animales movían los pastizales en derredor. El muerto chorreaba barro y dejaba un rastro oscuro detrás de sí; su cabello se encontraba apelmazado y tenía los labios entreabiertos, como esperando recibir el beso de una doncella que nunca en su vida llegaría. “Estoy pensando cosas extrañas”, pensó Álvaro, apurando el paso. Miró a Enrique. El hombre iba concentrado en su trabajo y tenía la mirada perdida. “Probablemente esté pensando en la botella”, pensó Álvaro, aunque no lo pensó con ánimos de reproche, como hacía la gente grande del pueblo, sino con tristeza y resignación.

     Habían llegado a mitad de camino, jadeando y sudando profusamente, cuando el borracho abrió los ojos y comenzó a gritar.

CDT 66: "Te Dije Que No los Invitaras"

“TE DIJE QUE NO LOS INVITARAS”

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La mujer le había advertido, se había cansado de advertirle: por favor no invites a los Levin. Pero Medina se negó, aduciendo que Facundo Levin era un viejo compañero de trabajo, al que no podía dejar de invitar para la fiesta de su cumpleaños. “Se llevan muy mal, se la pasan discutiendo; la otra vez, Cintia Cardozo dijo que estaban a punto de divorciarse”, insistió la mujer. A lo que el hombre replicó, ya malhumorado: “¿Y quién carajo es Cintia Cardozo?”. La mujer, replegándose ofendida, se encogió de hombros y dijo: “Haz lo que quieras. Total, es tu fiesta. Pero después no digas que no te avisé: nos harán pasar un mal rato”.

     Y el vaticinio de la mujer, al menos durante las primeras horas de la reunión, no pareció cumplirse. Los Levin se comportaron como un matrimonio normal y corriente, cierto que sin excesivas muestras de cariño, pero en fin, pensaba Medina mirando de soslayo a su mujer, ¿qué matrimonio de más de diez años se demuestra el cariño en público, ya no digamos en el ambiente íntimo?

    De hecho, el matrimonio Levin fue el que estuvo más achispado durante la cena, contando chistes e intercambiando anécdotas con los demás invitados, que parecían encantados con su presencia. Y a eso de las once de la noche, luego del brindis de honor por el cumpleañero, los Levin entrechocaron sus copas y se dieron un beso cargado de ternura y complicidad. Medina, que observaba disimuladamente la escena, escudado detrás de unas botellas de vino espumoso, tocó por debajo de la mesa la pierna de su mujer y le arqueó las cejas, sonriente: “¿Viste que te dije?”.

      Ambos estuvieron de acuerdo, tiempo después, en que la fiesta debió haber concluido allí. Hasta ese momento había sido perfecta. Ni siquiera Pablo Vivas, otro compañero de trabajo del cumpleañero, y que solía propasarse con la bebida durante los agasajos, llevó a cabo su acostumbrado y patético show, al cual la mujer de Medina, no sin cierta amargura, denominaba: “El baile triste del mono borracho”. Pero entonces los invitados decidieron realizar un nuevo brindis, esta vez en el living, y los sillones y los puff fueron ocupados por siete adultos ligeramente bebidos, que parecieron sentirse muy a gusto allí. Se sirvieron los postres; el más festejado fue el de la señora Levin, que había traído un mouse de chocolate del cual sólo quedaron migajas. Pablo Vivas se tendió cuan largo era en el sillón de tres cuerpos y pareció cerrar los ojos, mientras que los demás charlaban animadamente entre sí. Y entonces fue que sucedió. Ni Medina ni su mujer se pusieron de acuerdo, tiempo más tarde, en cuál fue el factor desencadenante, aunque la mujer creyó ver que la copa del señor Levin se volcaba, en forma accidental, sobre el deslumbrante vestido de su señora. Para sorpresa de todos, la reacción de la mujer fue instantánea, furiosa, explosiva. Comenzó a insultar a su marido, a decirle que era un torpe, un inútil, un cobarde. Los demás se quedaron de piedra. Incluso Pablo Vivas abrió un poco sus ojos enrojecidos y quedó a la expectativa de lo que sucedería a continuación. El señor Levin estaba pálido y miraba al cumpleañero con una incómoda sonrisa de disculpa, mientras aguantaba el interminable e incomprensible vendaval de insultos de su mujer. Medina trató de intervenir, de apaciguar los ánimos de la señora Levin, pero su compañero de trabajo se lo impidió, poniéndole un brazo sobre el pecho. “Borracho, maricón, te engañé muchas veces con el carnicero y nunca te diste cuenta”, seguía gritando la mujer, totalmente fuera de sí. La cosa parecía haber tocado fondo y daba la impresión de que no tendría suficiente espacio para empeorar. Pero entonces sucedió lo increíble, lo que hizo que todos en el living soltaran un suspiro de espanto: la mujer de Levin se subió la falda de su vestido y se agachó sobre la alfombra, luego su cara se puso roja y deformada, comenzó a emitir horribles gemidos de dolor o de angustia, y al cabo de un rato, un chorizo de mierda aterrizó sobre el tapiz de poliéster del living. La mujer volvió a bajarse el vestido y luego, para repulsión de los presentes, recogió parte de su mierda y la arrojó sobre la cara de su marido. Y luego, simplemente, pareció desvanecerse sobre la alfombra, a escasos centímetros de los desechos naturales que acababa de expulsar.

CDT 65: "El Ataque"

Hola, estimado lector, que alegría volver a encontrarnos. Comenzaremos la Segunda Temporada del blog con un cuento de suspenso titulado "El ataque". Trata de unos clientes en un bar que se ven envueltos en una ola de confusas y misteriosas muertes, cada una más sangrienta que la otra. ¿Me acompañas? 
Como siempre, espero tus impresiones y comentarios. Un abrazo y buen fin de semana.

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"EL ATAQUE"

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-Mayra, me da mucho gusto escucharte- dijo el hombre de camisa amarilla sentado frente a uno de los ventanales del bar, instantes antes de que su cabeza estallara en mil pedazos.

2

     En ese momento, Bryan se encontraba a unos pocos metros de distancia, tomando una copa junto a una rubia idiota del área de contaduría. Cuando la cabeza del tipo explotó sin motivo aparente, hizo un ruido apagado y hueco, algo que sonó como un húmedo “bluff”, y Bryan, junto con otros comensales del bar, no pudo evitar lanzar un gemido de horror.

     -¿Qué pasa?- dijo la rubia idiota, agrandando sus ya de por sí enormes ojos color violeta-. ¿Qué pas…

      Siguió la dirección de la mirada de Bryan, girando un poco el cuello, y luego lanzó un gritito agudo, al tiempo que se llevaba una mano sobre la boca.

      -Dios mío, ¿qué fue lo que sucedió?- dijo una voz desde la barra.

     -Un disparo- respondió alguien-. ¡Le volaron la cabeza!

     -¡Son terroristas!- terció otro, y esta palabra bastó para que todos los comensales, incluidos Bryan y la rubia de contaduría, chillaran y se arrojaran al suelo, buscando el frágil refugio de las mesas art deco que poblaban la parte baja del bar.

     -Vamos a morir- decía la rubia-. Oh, Dios mío, vamos a morir…

     Bryan quiso calmarla, decirle que todo saldría bien, pero no encontró la voz o el ánimo necesarios para hacerlo. Había invitado a la rubia por insistencia de sus compañeros, que aseguraban que era una delicia en la cama. Bryan había aceptado, más que nada para sacarse a sus compañeros de encima, aunque estaba seguro que nada ni nadie reemplazaría a Pamela, su antigua novia Pamela. Había roto con él hacía más de un año, pero él nunca había dejado de pensar en ella. La rubia, con todas sus curvas artificiales y sus labios inflados a base de silicona barata, no le llegaba ni a los talones. ¿Y qué hacía allí con ella?, se preguntó en más de una ocasión. ¿Qué era lo que pretendía lograr?

      Ahora eso, quizás, ya no importaba. Ahora importaba el tipo de la camisa amarilla, y aquel grito anónimo que auguraba lo peor, lo inconmensurable: un maldito ataque terrorista. El cuerpo de Bryan temblaba. Un extraño sudor sofocante parecía subir desde su mismo abdomen, como una especie de acelerada y febril metástasis. Miraba hacia los ventanales, tratando de adivinar el próximo ataque, mientras la imagen de la cabeza del hombre de camisa amarilla venía a su mente una y otra vez. Había reventado como un melón maduro arrojado desde un décimo piso. Exactamente como eso. Ahora el tipo (descubrió Bryan de un rápido vistazo) estaba resbalando lentamente hacia abajo, su torso un poco inclinado hacia la izquierda. Su camisa había dejado de ser amarilla desde los hombros hasta la parte media del abdomen; lo substituía un color escarlata brillante. ¿Y cuáles habían sido sus últimas palabras? Algo así como que se alegraba de ver a alguien. Una mujer, quizás. El pobre diablo ni siquiera había tenido tiempo de sorprenderse frente a la cercanía de su muerte. Aunque, pensándolo bien, ¿no era esa la mejor manera de morir?

      La rubia refugiada a su lado lloraba. Su mano derecha comenzó a hurgar algo entre los pliegues abultados de su pullover hasta ese momento impecablemente blanco. Por un momento, por un aterrador y delirante momento, Bryan pensó que se estaba sobando el pecho izquierdo, en un último acto de provocación que casi podía resultar comiquísimo, como las peores escenas de una mala película pornográfica. Pero luego se dio cuenta del error: la chica sólo estaba buscando su celular. Tenía la costumbre de ponérselo entre las tetas, para recalentar el ambiente masculino de la oficina. Tanto las mujeres como los hombres la odiaban por cosas como éstas, sólo que los hombres solían descargar su odio de otra manera. Acostándose con ella, para ser más exactos. Y ahora…

     -Moriremos- decía la chica-. Oh, Dios, moriremos…

     Parecía haberse olvidado por completo de él, de Bryan. Sus palabras sonaban huecas e irreflexivas, como las palabras de un robot metido por alguna razón en un hueco bajo la tierra. Había conseguido por fin retirar el celular de sus partes íntimas, y estaba llevándoselo a la oreja cuando una explosión sorda, muy similar a la que se había escuchado momentos antes de que la cabeza del tipo de la camisa amarilla estallara, los hizo respingar bajo la mesa.

     De inmediato, Bryan sintió que algo viscoso y tibio aterrizaba sobre su cuello. Se llevó una mano a la zona y la retiró empapada en sangre. Quedó mirándose los dedos teñidos de rojo, mientras la rubia a su lado gritaba a todo pulmón. “Es sangre”, pensaba Bryan. “Es mi sangre…”

      -¡Están disparando de nuevo!- chilló una voz-. ¡Alguien que llame a la policía!

     -¡O al ejército! ¡Mejor al ejército!

Publicado (Sólo para Suscriptores): "Tres Horas de Terror"

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 "Tres Horas de Terror"

 De Mauro Croche

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